Avui és un d'aquells dies que la fatiga em pot, i que el laboratori em manté entretinguda i em serveix com a excusa per no enfrontar-me a decidir res. Tinc ganes que la setmana passi i pugui recomposar-me d'aquests dies de dormir regular. Aquí us deixo amb un petit escrit que vaig fer l'octubre de l'any passat per una web anomenada Literup, que seria com una xarxa social per escriptors i escriptores. Per qui hagi llegit a Carlos Ruiz Zafón, el "señor Corelli" pretén ser el mateix personatge que apareix recurrentment en la seva obra.
Lluvia de otoño - Literup Octubre 2021
"Hay algo mágico relativo al tacto. Yo lo sé, mi madre lo supo, y antes que
ella mi abuela y bisabuela. Los dedos nos cuentan cosas que los ojos no pueden
ver. Los dedos nos cuentan el pasado de aquello que se puede rozar. Me cuentan
que mi madre ha llorado después del portazo que ha hecho temblar el pequeño
taller al marcharse el señor Corelli. Me cuentan que sus manos tiritan y están
frías, me desvelan que su ropa es muy escasa para el frío que se cuela de
finales de otoño. Mis manos, guiadas por una intuición inherente en mí,
sostienen ahora suavemente la pequeña pieza que mi madre guardaba con tanto
recelo, aprisionada entre las suyas como si consiguiera hacerla desaparecer.
Al momento percibo el motivo de su turbación. La pieza está rota.
Madre y yo, al igual que antaño madre y abuela, y más atrás aún, abuela y
bisabuela, nos dedicamos a crear figuras de ajedrez. Espléndidas esculturas
talladas de diminuto tamaño, cada cual creada con sumo cuidado, contornos
delicados con sutilísimos matices, de exquisito gusto. Nuestro pequeño estudio,
Høstregn, no era muy concurrido: tan solo aquellas familias que,
generaciones atrás, habían depositado la confianza en las manos de las
matriarcas de mis antepasados, seguían acudiendo fieles y metódicas a por sets
de juegos de ajedrez. Tableros, piezas, contadores, así como la reparación de
piezas de madera, piedra, y materiales mucho más peculiares, son encargados
como tradición el primer miércoles de cada enero. Y nosotras nos encargamos de
tener todo listo tras doce lunas llenas.
De los encargos más singulares que hemos recibido, el que mi madre
enfrentaba era el más delicado y probablemente el más importante. Treinta y dos
piezas creadas a partir del material más retorcido que nos han encargado nunca:
huesos humanos. Tal material requiere de finura y experiencia: mi madre parecía
ser la más indicada para ello.
Y aun así, sostengo entre mis manos lo que podría conllevar nuestra
perdida.
Nuestra relación con el señor Corelli se remontaba generaciones atrás, y
aunque los detalles se han perdido en el transcurso del tiempo, un único
mensaje quedo gravado a fuego en las mujeres de mi familia: no se le podía
decepcionar. Sus encargos, aunque escasos, siempre han sido una prioridad, o al
menos, eso me han contado, susurrando la última vez que lo percibí, cuando yo
tenía apenas cinco años, tras el mostrador. Su voz, su olor, y la temperatura
de la habitación hicieron de ese hombre la peor de mis pesadillas, a pesar de
que jamás pude ni podré verle el rostro.
Los dedos me cuentan un futuro desolador. La lluvia de otoño repiquetea
contra las ventanas del taller, ensordeciendo los sollozos de mi madre. Enero
está a la vuelta de la esquina. Los dedos me cuentan cosas que mis ojos, ni los
de nadie, pueden ver. Me revelan secretos imperceptibles. Me revelan un camino
que eriza mi piel.
-
Madre.
Puedo hacerlo –susurro.
Y en ese momento sé que me he sentenciado."
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